Ni el propio diablo se salva de los cachos supernumerarios, leí por ahí.

De la que me libró mi ángel doméstico, porque hay que saber que quien pretende echar un polvo con la muerte, y lo logra, en polvo quedará convertido. 

Está profunda, trato de despertarla con palabras delicadamente obscenas pero no da señales, parecería que se estuviera haciendo la muerta, lo que podría ser un aliciente para este continente forzado.

Lo estará haciendo para no vivir en consciencia el ofrecimiento de que “puedes hacer conmigo lo que te provoque”’. Pero esto de hacerle el amor al dormido, que antes podía considerarse una obra de misericordia, ahora puede interpretarse como un delito, y es mejor no meneallo.

Levanto la sábana, le toco la nalga y se yergue, ella.

“¿Qué pasa?”

“Me llamaste. Que estabas dispuesta”.

“¿Yo? ¿Cuándo?”

“Me encontraba a punto de acoplarme con la personificación de la muerte e irme con ella, y con tu llamado me contuve y la conjuré. Y aquí estoy”.

“No te he llamado para nada, así haya sentido que conversabas con una mujer en la sala. Hasta me alegré de que pudiera ser para ti una aventurilla tranquilizante. Un desfogue para que sigas escribiendo a tus anchas, como dices que lo requieres. Y ya cálmate con tus delirios fantasmagóricos. Acuéstate en tu sitio que estás bebido, déjame dormir”.

Bebido. Bendito. Hasta allí había llegado la pretendida invitación fantasiosa. El caso es que seguía vivo, menos mal, aunque no menos calenturiento.

            Decidí volver a bajar por el resto de whisky para continuar con la lectura de La filosofía del tocador, del divino Marqués, que hervía sobre mi mesa de noche, en novedosa traducción recomendada por una amiga por la que muero, de ganas, naturalmente. ¿Y qué veo? 

            Aquí vacilo en continuar con mi narración. Van a pensar que sigo con mi antigua consumición de cannabis. Pero ya he sido muy claro con que fumé marihuana hasta que me supo a cacho, cosa que pasó hace muchos años. Y me pasé a la perica. Y en vista de que me eran las palabras fundamentales, cambié la coca cola por la cola sola. Con semejante maestro sadiondo (sic). Lo que pudo ser la causa de mi suspensión.

El que quiera creer, que crea. Algunos iniciados han vivido situaciones similares y podrán dar fe de que no alucino. Narraré sólo hasta el momento de la oferencia, pues en un escrito con innegables pretensiones espirituales y trascendentes no caben las delectaciones rijosas. “Las puertas del cielo deben ser abiertas en casa”, dice la placa de Lowels que preside mi palacete.   

Qué encuentro sobre la misma silla donde unos minutos antes había estado aposentada la golosa señora del Hades.

Una figura divina -aquí si casa el adjetivo-, un ángel de luz, luz en sí misma aunque no ilumina la estancia, luz hacia adentro.

Innecesario describir su sobrenatural belleza, aunque viene ataviada con su plumero de alas, tal como uno se las imaginaba desde el catecismo. Nunca pensé estar enfrente de un ángel en mi propia sala, con zapatos de tacón alto y bikini. Me los imaginaba más recatados.  

Me le siento enfrente y percibo que yo también ilumino.

“Soy Graciel, la gracia de Dios, y me ha correspondido ser tu ángel guardián. Eres querido en la Mansión Celeste por el compromiso adquirido de preparar el Advenimiento. Pero hemos visto preocupados que le vienes coqueteando a la Muerte, tal vez para controlarla. Pero, en adelante, a la Muerte, ni el saludo. Suspende ese croar meloso de escribiente y escriviviente. La puedes volver loca con tus piropos y, aunque ya está puesta a raya, va a querer poseerte”.

“Menos mal que me salvó mi mujer llamándome, aunque ahora me dice que no lo hizo”.

“No fue tu mujer la que te llamó sino yo, imitando su voz, cuando vi que estabas a punto de caer en las garras de la pelona. Me han enviado para salvarte, porque los maestros espirituales que te acolitan no te pueden dejar marchar antes de que formules tu sagrado testimonial. Ese que llevas media vida escribiendo a tu forma, sin divorciar la Divinidad de la divina sensualidad. Tal vez no era lo esperado, pero esperaremos el resultado. En vos confiamos.”. 

“Si has sido mi ángel guardián, veo que el haber transitado mis años por esa concupiscencia de la que fui revestido, ha tenido tu permisión. Y que no incurrí en falta, en lo que tal vez me fue sugerido por Buda, Zoroastro o Mahoma, de que la hazaña más virtuosa del ser humano era lograr el mayor número de contactos. ¿Acaso interpreté mal?”.