Tres caras del amor

Por: Jotamario Arbeláez

Cuando en el formulario para ingresar en la agencia de publicidad Leo Burnett en 1975,

contesté al interrogante de cuántos libros tenía que miles en rústica y empastados,

el psicólogo entrevistador, que después sería un Bonaparte de las encuestas no siguió con el cuestionario y,

a pesar de que las otras respuestas referidas a las técnicas de oficio no le fueran satisfactorias,

le puso el sello de aprobado y me invitó al bar de la esquina a hablar sobre temas de su especialidad, pues él también era empedernido bibliófilo,

tanto que quedó impresionado cuando le mencioné, aparte de El malestar de la cultura de Freud, Sadismo y masoquismo de Steckel, Eros y civilización de Marcusse, El amor, las mujeres y la muerte de Schopenhauer,

Sexo y carácter de Otto Weininger, genio suicida más joven que Andrés Caicedo. En la publicidad aprendería a no escribir frases tan largas.  

Para no quedar como solo un perito en lunas de libídine descendí a títulos más obligantes para la ocasión,

como Cómo ganar amigos e influir sobre las personas de Dale Carnegie para contrarrestar mi fama de antisociable,

para mostrar mi cercanía con el negocio La venta empieza cuando el cliente dice no, de Leterman y Sagarin,

y para justificar mis bíceps en desarrollo el Método de Tensión Dinámica de Charles Atlas.

Me presentaba el franco Napoleón, que así se llamaba, ante los clientes como un Quijote al que de tanto leer no se le había secado el cerebro sino que se le había alborotado la creatividad.

Me asignó un sueldo que excedía mis necesidades pero me obligó a buscar otras, y un puesto al lado de un jovencillo flaco, de rasgos indiscretos y melena esponjosa,

que se mantenía haciendo velitas en los andamios y recitando como un maníaco frases sin ton ni son

Ah, mi salvadora biblioteca que mañana y tarde desempolva mi empleada Alejandra con un plumero, como si estuviéramos en los arenales egipcios.

Me encanta ver cómo de cada volumen lee dos o tres líneas y esboza una sonrisa o un gesto de complacencia o de terror y vuelve a cerrarlo.

Biblioteca que no cambiaría por la de Alejandría, antes de que el Califa Omar, el santo patriarca Teófilo y/o Julio César la volvieran pavesas.

Nado en ella como Rico McPato en su piscina de dólares.

Pero como lo vengo divulgando desde el pasado diluvio, esta es apenas una de mis tres obsesiones: la bibliofilia, la dipsomanía y la sexopatía.

Y digo esto para dejar muy claro desde un principio que tipo de autor se tiene entre manos, ratón de bibliotecas pero también roedor de otras disciplinas.