COLUMNISTAS

Pereira, Colombia - Edición: 12.921-501

Coronado por el virus

Jotamario Arbeláez

A: Jan Arb

Y terminó por caerme sobre la cabeza como la espada de Damocles o la bomba de hidrógeno que esperé tantos años el Covid 19,

virus adjudicado a ciertos murciélagos chinos que invadió el mundo desde principios de 2020, de cuyo contagio había pasado de agache.

A estos mamíferos voladores familiares de Drácula se les había adjudicado también la aparición del sida, desbancando la tesis del consumo de extremidades de chimpancé por algunas tribus del África

y la de su fabricación en laboratorios gringos para contrarrestar la superpoblación del planeta comenzando por los maricas. 

Como son inmunes a la peste que portan, esta detona a través de algún animal intermedio, entre los que señalan los investigadores la civeta y el pangolín.

He dilapidado la vida anunciando como profeta anacrónico el fin de los tiempos, cosa que nadie me creyó, pero no pensé que esto fuera a suceder conmigo en el mundo.

¿Y qué tiene que ver el apocalipsis genérico con la muerte de cada cual, así sean sucesivas como en esta pandemia?

Recordé mi lejana infancia, en el patio de la escuela San Nicolás, donde estudiábamos para dejar de ser tan elementales.

Hablábamos de la muerte y del fin del mundo que un mechudo descalzo decía en el parque que se acercaba, y alzaba una pancarta que decía: “Arrepentíos”.

Vitatutas expuso. “El mundo se acaba para el que se muere”. A lo que Víctor Mario brillantemente le replicó: “El mundo se acaba parejo con el que se muere”.  Me quedé con esta última máxima.

Como el alma es el clon del cuerpo, deberé presentarme ante los ángeles que me esperan como un cadáver exquisito. Me preocupa mi presentación física, así sea lo primero que pierda. Por lo tanto debo dejar de sentirme como me siento, decaído, desasido, desalentado.     

Salí de mi casa en el campo y estuve una larga semana inmerso en la Feria del Libro de Bogotá, en medio de millones de volúmenes y de miles de visitantes entre ellos cientos de amigos,

saludando de abrazo y beso y picos de botella compartidos con amorosos licores, tratando inútilmente de picar una flor como se estilaba, portando una mochila con mis poemas completos editados por Univalle, compartiendo mi tradicional perorata.

El Festival de Poesía de Bogotá me pagaba hotel para que compartiera con los tres poderosos poetas de argéntea voz: Néstor Fenoglio, Héctor Berenguer y Raúl Emilio Acosta

Mi mujer me esperaba donde su hermana Clara, que de viaje en Madrid encontró una billetera con 2 dólares y devolvió.

El último día sentí que se me acababan las fuerzas. Que no podía con el cuerpo. Mucho menos con los libros de la mochila. No daba más, la fatiga de metal me invadía como a cualquier nave de propulsión a chorro. La vida me cobraba la arrogante longevidad. Hasta aquí llegó mi amor, me puse a cantar entre dientes.  

Y comenzaron las toses. Abandoné el hotel y encaminé mi rendición enfermiza a la señora solícita. Me hizo meter en la cama. Me tomó el pulso, la presión, la temperatura, me pregunto si me dolía la cabeza. Así fuera levemente, sí me dolía.

Entre toses le conté de mis logros feriales con editores, de mi farra con los poetas, de las emocionadas declaraciones de los y las fans. Me sometió a la prueba viral antígeno y clasifiqué positivo.

Claudia y Jota. Foto Hernando Toro.

Como una madre de Calcuta me sirvió Afetaminofén para la leve cefalalgia, jarabe Bronkitos para la tos, Vic vaporup para destapar la nariz y ungüento de marihuana para rearticular la huesera.

Y se acostó, a un metro cada uno del otro o sea a dos metros, la distancia reglamentaria que venimos guardando desde antes de la pandemia, porque pareja prevenida vale por tres.  

A la manera de esos personajes famosos que emiten sus últimas palabras en presencia del secretario, me dije: “¡Este fue mi fin!”, como lo hacían en mi infancia muñequitos de comics o dibujos desanimados ante un peligro supremo.

“¡Antes aguanté mucho!”, a sabiendas de que esa frase iba a ser difícil de traducir. “¡Me llevó el putas!”, sin tener claro si éste era el mismísimo Satanás o el ángel de la guarda cansado de custodiarme.

A pesar de todo me premiaron los libros y merecí dos reconocimientos mundiales y uno de mi región a la vida y a la obra, y dejé circulando empastado mi poemario completo,  así se me quedara volando otro tanto de nademas experimentales con base en las columnas de prensa, a los que no alcancé a poner unos puntos suspensivos finales, y que algún investigador con encomio descubrirá en mis archivos virtuales.