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Poeta y reverendo
 

Por: Jotamario Arbeláez
 

A casi todas las 19 celebraciones de este saludable Encuentro de Confraternidad Médica he sido invitado por el Dr. Vera a comer, beber, bailar, hablar y dormir a pierna suelta o pierna agarrada.

           Por ello va mi gratitud a todo el cuerpo médico que hace posible este abrazo entre Hipócrates y las 9 musas y sus cultores.

         Me corresponde hoy compartir con el notable novelista del Proyecto Piel, más notable por cuanto detesta las novelas, Julio César Londoño, dentro del ciclo de “Hambre y violencia”, en nuestra “salsa irreverente”, según el programa.

        No he podido acabar con mis malas famas.

 
       Hace ya no sé cuántos años dejé la yerba, por ejemplo, desde que terminó sabiéndome a cacho,

      y todavía cuando me ve pasar un psiquiatra le dice a sus colegas, señalándome, allí va ese poeta que dijo que “el cigarrillo produce cáncer y la marihuana lo cura”, seguramente camino del hospital.

         Y qué va. La prueba de que la mata no mata y ni siquiera hace daño hemos sido Mayolo y yo. Y no pido un minuto de silencio en su memoria porque estamos cortos de tiempo.

       Lo que quiero decir es que eso de irreverente se lo dejo todito a Julio César, pues desde mi reciente conversión a Cristo, que tiene a mis compañeros nadaístas súpitos, y a mis ex fans camino de la beatitud,
        

          ya no soy poeta irreverente, sino poeta y reverente.

      De no creer en nada he pasado al siguiente lema: “No creáis en el Credo, creed en todo”.

He recibido a Cristo en el corazón y no tengo empacho en proclamarlo esta noche ante tan selecta como numerosa representación de cardiólogos,

         capaces de hacer un trasplante al propio corazón de Jesús sin apagar la velita.

        No van a escuchar pues, de mí, ningún concepto maldiciente ni malsonante, pues me siento refrescado por el viento paráclito, que desde hace algún tiempo guía mis parábolas.

 
         He regresado al redil del espíritu santo, y mandado a freír espárragos al espíritu demoníaco que me soplaba algunas de mis proclamas.

Y Eduardo Escobar sostenía que el hambre de un hombre no es el hambre de una vaca.

         Pablus Gallinazo cantaba. “El reloj se ha dañado pero el hambre despierta”.

        Y Elmo Valencia predicaba que para una alimentación bien balanceada bastaba con masticar cada día un grano de arroz mil quinientas veces.

Y cuando alguien que nos invitaba nos preguntaba que queríamos comer, respondíamos. “Nada que nos nutra”.

Respecto de la violencia, ésa si que nos gustaba antes de volvernos hippies,

   cuando éramos más famosos que Jesucristo y los Beatles juntos.

       Violencia es lo que necesita este puto país, gritaba un alucinado por la calle Junín mientras lo conducían a la permanencia, y nosotros le hacíamos coro.  

    Habíamos oído de un filósofo existencialista que decía “La libertad es el terror”, y nos lanzamos al libertinaje.

      Fuimos terroristas verbales y nos aplicaron el consejo verbal de guerra. Que es, como el amor oral, la circunstancia en que no se puede ni musitar.

     Hasta que llegaron a nuestro corazón Gandhi y John Lennon.

      Entonces nos convencimos de que no había que hacer la guerra, sino el amor. Y si había guerra, hacer el amor en la guerra. Y si ella se dejaba, así fuera con vaselina, hacerle el amor a la guerra.

      Esa es pues, mi posición actual, que espero no los defraude.

    o sé cuántas personas mueran diariamente de hambre, aunque por internet me llegan las estadísticas, que prefiero no leer a la hora del desayuno, ni del almuerzo, ni de la comida.

        Frente a un niño que muere de hambre, decía Sartre, la Náusea no vale como un contrapeso.

     Eran los tiempos en que lucía más elegante tener hambre que indigestión.

 
        Ahora me doy el lujo roñoso de dar los tres golpes diarios, no solo en la cama sino en la mesa,

       pero, con las gracias al padre por los alimentos terrestres que me pone en el comedor, le pido perdón por comer mientras tantos millones fallecen de inanición.

Foto Adolfo Vera Delgado (médico)

Parte de la explicación de mi conversión se debe a que unos espíritus selectos de la cuerda de Jesucristo me reclutaron para hacer parte de un cisma crístico que prepararía la segunda venida y atajaría las marrullas del Anticristo.

         Y me prometieron numerosas prebendas si me sumaba a la conspiración celeste. Entre ellos cinco premios de literatura.

        Ya me dieron tres premios nacionales de poesía. Y me acaban de conceder el Premio Internacional ‘Chino’ Valera Mora, por intermediación de la Fundación Rómulo Gallegos, de Caracas.

        Me falta el quinto, que ya ustedes saben cuál es.

       De modo que el que no se arrepienta y convierta ante la vislumbre de Estocolmo o es porque tiene mucho huevo o es muy mamerto.

 
        Hablo de ello esta noche porque muchos de ustedes saben de este penúltimo premio pero no todos.

       Ya que la prensa ha hecho un elocuente silencio al respecto. Cuando se lo ganaron Gabo y Fernando Vallejo fueron grandes los despliegues.

       Con el ingrediente de que Vallejo lo donó a los perros de Caracas y García Márquez a los del Mas.

   Yo apenas doné una parte a los damnificados de los huracanes sobre el azúcar de Cuba.

       La diferencia de actitudes periodísticas se explica porque entonces no estaba gobernando Chaves, sino otros presidentes que se embolsicaban el petróleo.

         En El País, periódico donde desde hace más de 10 años escribo semanalmente, si dieron la noticia a cuatro columna, pero que el premio lo había ganado Jotamario Valencia.

Los medios son así. Sólo tuvo amplia resonancia la noticia a través del correo envenenado de Harold Alvarado Tenorio, a quien le agradezco su comentario de que no me lo merezco.