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Mi profeta Gonzalo Arango renegó del amor y en cuanto se descuidó lo mordió el amor y lo dejó seco. En sus primeros tiempos decía: “Mi gloria que me la den en la cama”. Era tal vez una transposición galante de la máxima de Fernando González: “Mi estatua que me la den el plata”. En sus últimos días era un dechado del amor de Cristo, pero llevado de un ala por su angelito.

“Teme al amor como a la muerte”, cantaba en Ibis Vargas Vila y sus discípulos creemos que sabía lo que trinaba. El poeta Pessoa afirma que “todas las cartas de amor son ridículas”, por no decir de frente que ridículo es el amor. Respecto del amor carnal la frase más tremenda es de Gabo: “Polvo que no se echa se pierde”. O sea que no hay peor polvo que el desechado. Y los mejores serían los propiciados por la madre Celestina. No deja de ser disfuncionalmente elegíaco este verso de Julio Flórez: “Algo se muere en mí todos los días”. Y retomando a Ginsberg, mejor poeta que Neruda o por lo menos más sabio en las relaciones humanas inherentes a la convivencia: “Odio el amor de los marineros que besan y se quedan”.

¿No creen ustedes que una vez que cumpla mi misión como columnista de prensa me podría seguir ganando el sustento como predicador y redentor de prostíbulos? ¿O por lo menos como consejero amoroso? ¿Desenredador de traumas y de complejos? Escucho problemas en mi dirección electrónica. Se ruega no escribir groserías.