Ratón en la biblioteca

Por: Jotamario Arbeláez

A los placeres de zamparse en la biblioteca, se suman las contrariedades de descubrir el libro perdido,

como a los placeres del amor las desventuras de lo que se llamaba “la brocha”, ese momento atroz en que uno de los enamorados zafaba al otro.

Uno de los privilegios que le agradezco a la vida ha sido el de haberme provisto de un opíparo caudal de libros, que ocupan el 80% de los muros de mi vivienda.

Y otro, el pensionarme el primer día del siglo XXI, cumpliendo 60 y luego de haber cumplido a mi vez con la condena laboral que desde el Paraíso nos fuera impuesta

–en una profesión ajena de la que no puedo decir que no tenía ni malicia porque era lo único que tenía, como fue la publicidad, actividad deleitosa para el cerebro y los otros músculos–,
 

lo que me ha permitido convertirme en un ratón de biblioteca profesional, consagrado a los siete mil volúmenes mal contados, todos adquiridos con el sudor de mis versos y mis slogans.

A muchos lectores les fastidia que hable con tanta satisfacción de mi libroteca, y suelen manifestarlo con repelencia, prefiriendo en cambio que hable de mis conquistas, que

Pushkin y Lenin.

No los hubiera prestado a nadie, y mucho menos en paquete. Vendido mucho menos, prefiero vender sangre o semen. Y no creo que nadie los haya sacado subrepticiamente de mi morada, donde sólo entran poetas a tomar vino.

¿Se los comerían los ratones? Pero si hasta acá ya no llegan los roedores.

Debí haberlos dejado en Cali, cuando tomé las de Villadiego en 1970, a hacer una pilatuna maiacovskiana, a escribir con Elmo Valencia El libro rojo de Rojas, denunciando que al general le habían robado las elecciones.

Que al final se dejó robar, y deben ser las que sus nietos se están cobrando

Fue mucho lo que Maiacovski aportó a nuestros alaridos primarios por estos horizontes ensangrentados de los 60s que todavía no se lavan.

No sé si los jóvenes ahora lo leen con el mismo apremio.

Fue la voz de una gran revolución que terminó fracasando, pero el aliento del poeta pervive.

Tuvo el coraje de pegarse un tiro antes de que su cantada revolución fracasara.

Se salvan sus versos de amor, los que dedicó a sus grandes y puros amores entre los que se contaba él mismo en primer lugar.

“Yo, / creador de todo lo festivo, / no tengo con quien compartir este día”.

Contratiempo. Sept. 9-14