Sermón de los tres amores

Por: Jotamario Arbeláez

No sé qué tenga que ver el amor que predicó Cristo con el que practicó Magdalena. Del primero tengo la certeza de que de él depende la recuperación de la humanidad de este mierdero de congojas. Del segundo no depende ni la perpetuación de la especie, pues se volvió obligatoria su ejecución con condón.

Cuando hablamos del amor los poetas, es del primer amor del que hablamos, ignición permanente en el corazón, que estalla en la caridad y en la compasión por la especie. El amor ese por el que el agua se vuelve vino y los enemigos palomas. Hay un tercer amor que es el que a más confusiones se presta, y es el enamoramiento. Es a éste al que se refieren los boleristas. Confundir el amor verdadero -lo que se llama amor de Dios (exista o no exista), con el amor erótico o con el enamoramiento así sea platónico, es locura que pudre el alma.
 

“Todo el peso del mundo es amor”, escribió el poeta Allen Ginsberg con un joven a sus espaldas. Sin embargo, ese verso es a la vez profano y sagrado, y bien puede aplicarse a los tres amores. De ellos, es el enamoramiento el único grave, pues se

divino (del Creador, exista o no exista) por su Criatura.

Mi profeta Gonzalo Arango renegó del amor y en cuanto se descuidó lo mordió el amor y lo dejó seco. En sus primeros tiempos decía: “Mi gloria que me la den en la cama”. Era tal vez una transposición galante de la máxima de Fernando González: “Mi estatua que me la den el plata”. En sus últimos días era un dechado del amor de Cristo, pero llevado de un ala por su angelito.

“Teme al amor como a la muerte”, cantaba en Ibis Vargas Vila y sus discípulos creemos que sabía lo que trinaba. El poeta Pessoa afirma que “todas las cartas de amor son ridículas”, por no decir de frente que ridículo es el amor. Respecto del amor carnal la frase más tremenda es de Gabo: “Polvo que no se echa se pierde”. O sea que no hay peor polvo que el desechado. Y los mejores serían los propiciados por la madre Celestina. No deja de ser disfuncionalmente elegíaco este verso de Julio Flórez: “Algo se muere en mí todos los días”. Y retomando a Ginsberg, mejor poeta que Neruda o por lo menos más sabio en las relaciones humanas inherentes a la convivencia: “Odio el amor de los marineros que besan y se quedan”.

¿No creen ustedes que una vez que cumpla mi misión como columnista de prensa me podría seguir ganando el sustento como predicador y redentor de prostíbulos? ¿O por lo menos como consejero amoroso? ¿Desenredador de traumas y de complejos? Escucho problemas en mi dirección electrónica. Se ruega no escribir groserías.