El sexo sentido

Por: Jotamario Arbeláez

Para Alexa Taboada

Como no vine a este mundo editorial a publicar libros sacros, así los temas me sobren porque el espíritu santo es el amanuense, y dispongo de ventanas abiertas al viento paráclito, mi determinación inmediata es poner mi pluma de oro al servicio de la pornografía, pero sin caer en el erotismo. Pornografía pura, que es la que escribimos los puros de corazón. Para muestra el botón que les estoy abrochando.

No vine a convertir este mundo en jardín de rosas porque no soy jardinero, ni vine a destrabar la economía de la especie porque mi especialidad nunca fue la banca, ni a sacrificarme por una humanidad sin remedio. Ni a visitar a los enfermos para no correr el peligro de contagiarme, ni a dar de comer y beber al hambriento ni al sediento cuando a duras penas conseguía para lo mío, ni a dar posada al peregrino porque el que vivía de posada era yo, ni a consolar al triste porque quién podría superar mi tristeza, ni a visitar al cautivo porque me podrían dejar en la cárcel, ni a vestir al desnudo cuando se trataba era de desnudar al vestido. Todas las obras de misericordia se me quedaron en obra negra. Me propuse actuar como un personaje de la nueva ola francesa, como el antihéroe Renaud de El reposo del guerrero, o el Poicart de Sin aliento, o el Valmonte de Les liaisons dangereuses. Qué culpa tenía yo, si padecía el mal du siècle del nuevo siglo. "Lo único que podía llamar verdaderamente mío, era la verga”, como lo supo manifestar en similar situación pero con mejor estilo el lamentoso Philip Roth. Y asociando inspiración y lujuria cito la afirmación milleriana: “Soy un pene que piensa”.

De entre las divinidades mayores propuestas por las diversas teogonías mi preferida es el varón Krishna, a quien tuve  

Pintura de Hernán Darío Correa

Sólo a título de información divulgo en este arrume de memorias esta vieja conseja, que al sol de hoy se consideraría delictuoso machismo. A una de aquellas percantas le pregunté: “¿Y no te da miedo de que te descubra tu esposo y te propine una tunda?” A lo que me respondió muy oronda: “Eso es lo que quisiera. Porque mientras más duro me dé más tiempo se va él para la cárcel y nosotros nos quedamos en su casa y en su finca”. Huelga decir que, solidario con el pobre cornudo, salí corriendo. Hasta que comenzaron a menudear los anónimos con amenazas de muerte. Y al no saber de dónde venían, hube de cortar con todas. Por lo sano, como se dice. En la Fiscalía descubrieron que no era ningún marido ofendido, sino una de las mismas pécoras. Todo lo malo que se hace por amor con el mismo amor se perdona. Ya no sufro por los males del planeta ni de la humanidad irredenta. No pude hacer que el mundo fuera mejor ni peor. Él mismo se encargó de ajustarse cuentas. Lo único que logré con el mazo de Laszlo Toth cuando intenté quebrarle una rodilla al Sistema fue, en el arco reflejo, recibir del mismo una patada en el culo. Que me mandó de bruces a la sociedad de consumo, donde me comenzaron a pagar por despotricar. Fracasó la revolución, que era lo que a mis socios poetas y a mí nos mantenía los ojos abiertos y los oídos despiertos. Aunque lo que nos interesaba no era tanto la revolución comunista como la reevolución planetaria, con todas las supernovas perdiéndose por los agujeros negros en busca del átomo primigenio. Lo de la cura de la artritis con cannabis resultó paja. Y, viéndolo bien, como expuse en otra ocasión, el cine francés de la nueva ola no era tan bueno.

Bogotá, Nov. 19-13