El sexo sentido

Por: Jotamario Arbeláez

Para Alexa Taboada

Como no vine a este mundo editorial a publicar libros sacros, así los temas me sobren porque el espíritu santo es el amanuense, y dispongo de ventanas abiertas al viento paráclito, mi determinación inmediata es poner mi pluma de oro al servicio de la pornografía, pero sin caer en el erotismo. Pornografía pura, que es la que escribimos los puros de corazón. Para muestra el botón que les estoy abrochando.

No vine a convertir este mundo en jardín de rosas porque no soy jardinero, ni vine a destrabar la economía de la especie porque mi especialidad nunca fue la banca, ni a sacrificarme por una humanidad sin remedio. Ni a visitar a los enfermos para no correr el peligro de contagiarme, ni a dar de comer y beber al hambriento ni al sediento cuando a duras penas conseguía para lo mío, ni a dar posada al peregrino porque el que vivía de posada era yo, ni a consolar al triste porque quién podría superar mi tristeza, ni a visitar al cautivo porque me podrían dejar en la cárcel, ni a vestir al desnudo cuando se trataba era de desnudar al vestido. Todas las obras de misericordia se me quedaron en obra negra. Me propuse actuar como un personaje de la nueva ola francesa, como el antihéroe Renaud de El reposo del guerrero, o el Poicart de Sin aliento, o el Valmonte de Les liaisons dangereuses. Qué culpa tenía yo, si padecía el mal du siècle del nuevo siglo. "Lo único que podía llamar verdaderamente mío, era la verga”, como lo supo manifestar en similar situación pero con mejor estilo el lamentoso Philip Roth. Y asociando inspiración y lujuria cito la afirmación milleriana: “Soy un pene que piensa”.

De entre las divinidades mayores propuestas por las diversas teogonías mi preferida es el varón Krishna, a quien tuve

ocasión de conocer personalmente en la India, pero en  cuyo culto había sido iniciado cuando el hippismo, por una joven vendedora de incienso que conocí en el bus que me llevaba a un concierto de rock de La Gran Sociedad del Estado y Los apóstoles del morbo.

Pintura de Jaime Rendón

Practicamos todas las láminas imposibles del Kamasutra, el libro de la gimnasia sagrada, para el que después escribiría un prólogo sapientísimo, en edición preparada por unos guerrilleros pacificados. Tarde vine a saber que era la hija dilecta del director de un noticiero del que me echaron por mis expresiones rijosas. De nuestras estrechísimas relaciones salí con la piel azul, como puede observarse en algunas fotos de archivo.

Un día, cuando preparaba, como Michín, mi patética mochila para irme de casa en pos del primer culeco, el marido de mi tía Adelfa, Jorge Giraldo, el mismo Picuenigua que tantas veces ha circulado por estas prosas con su escopeta, me felicitó por la valiente decisión de abandonar el plato de sopa caliente para salir a ver qué otros platos había en el mundo -él ya visualizaba que me iba tras la cola de alguna gansa-, pero fue muy enfático en advertirme que las mujeres estaban sentadas sobre el honor del parejo y había que estar vigilantes de que no fueran a sentarse mal... por ahí. “Ojo vivo, mijito, con las mujeres, que en ocasiones peores son que los godos. Estos nos apuntan a la cabeza pero ellas nos disparan al corazón. Y hay más posibilidad de escurrir el bulto con los primeros. Si vivís con una mujer tenés que apretarle las tuercas. Si las dejás mal apretadas la mujer se va desatornillando y si le das largas irás perdiendo el control y quién sabe hasta dónde llegue. No vas a permitir que te pongan de colchón, mijo. Jurámelo frente a esta medallita de la Virgen del Carmen”.