Yo nunca hice voto de pobreza, por muy santo que fuera, ni de castidad mucho menos.

Me costeó la publicidad la coexistencia bohemia con el combo de mis poetas

y nunca me arrepentí de convencer a los muy brutos consumidores de que compraran lo que nunca necesitaron, pues lo terminaron necesitando.

Hice todo lo que pude porque la revolución sucediera (hasta puse tachuelas bajo los tanques), pero fueron los propios camaradas quienes la impidieron con su torpeza.   

No he visto que le hicieran ningún tipo de reclamos a Pablo Neruda ni a García Márquez, tan comunistas ellos como mero anarquista yo, por haber decorado sus casas con un tapiz de dólares producto de su talento.

“El artista al que le toca comer mierda mientras empieza, y persiste, termina cagando oro”, me dijo Gabo, tal vez refiriéndose a su amigo el pintor Botero.

Me regodeo con mi salud a prueba de balas, y con mis privilegios vitales a los que habría que restarles que a pesar de mi erotomanía persistente el sexo ya no tenga cabida en casa.

Tal vez mi aun atractiva compañera entró en uso de esos tántricos retiros espirituales del coito que están tan de moda, o no considera que a estas alturas de mi vida deba continuar con el forcejeo

cuando más bien debo aplicar los alientos que me quedan en redondear mis prosas eróticas, que para eso sí que soy bueno.

En escrito anterior hablé de mis coqueteos con la parca, y tuve el atrevimiento de contar que salí a pasear con ella por la campiña tomándome libertades manuales, a causa de mi forzada abstinencia.

Sentí que la había cagado, pues ningún mortal en la historia, poeta o profano, se había propasado de esa manera con la huesuda.

            “Oye -me dijo-, por ahí vi que escribiste en el periódico que paseabas conmigo por la campiña tocándome el culo. Cosa que sé agradecerte, pues ningún marrullero se habría atrevido a tanto. Y debo confesar que me alebrestaste. No sabes el cotilleo que despertaste en el inframundo”.

            Palabras textuales y rituales de anoche, cuando víctima del insomnio por llegar a los 81 bajé al bar de la biblioteca por un whisky sin soda.

Estaba sentada en mi poltrona de la sala en el primer piso.

Y debo decir, para aclarar una idea errónea sembrada por los caricaturistas, que no se trata para nada de un saco de huesos.

Es una hembra bien provista, toda una Perséfone hija de Zeus a punto de ser violada por Hades,

reina del imperio de las sombras, según la griega mitología.

En ese momento el que comenzó a calentarse fui yo, tomé asiento, y le dije de mi penuria, que me había obligado a tamaña profanación, por la que le presentaba disculpas.

“Si fuiste capaz de hacer lo que hiciste no debes arrepentirte, querido. Debo decirte que con tu caricia trasera me devolviste a la vida. Cosa que no sé cómo pagarte. Ahora comprendo a todas esas mujeres que te dijeron, como yo te lo digo ahora: Puedes hacer conmigo lo que te provoque”.