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séptimo piso, que cubre las peripecias de la década que terminó ayer.

Sé que no es justo cantar victoria porque ello puede ofender al que sufre.

    Y más ahora en esta pandemia que no perdona raza ni condición social.
 

    Pero qué hacemos los que durante una vida sólo cantamos derrota, incapaces de mejorar el mundo que nos legaron.

    Dejamos por lo menos el testimonio de nuestros reclamos en buena prosa, desde ahora en la colección de archivos de la Biblioteca Luis Ángel Arango.
 

El profeta, en sus 80, en su casa. Foto Salomé Arbeláez

Me doy el lujo momentáneo de usar botas pantaneras para atravesar hondonadas, tenis para pisar con delicadeza los prados recién podados,

    mocasines para visitar la taberna del pueblo, crocs para pasear por la biblioteca,

     sandalias y báculo para errar con los perros como un predicador por el yermo.

Vivo de la pensión que me paga el estado por haberme pasado la vida suspirando y conspirando con la poesía y con la prosa.

     El hecho es que nunca bajé la guardia y coticé rigurosamente para que no me sorprendiera la vejentud con los calzones abajo.

    Y los premios de poesía sirvieron para dar vueltas por el mundo cuando el mundo era todavía visitable.
 

El profeta y su nieta en La montaña mágica. Foto Salvador Arbeláez

Estoy incurso en los 7 mil volúmenes de mi biblioteca, al fin desempacados luego de cuatro años de sucesivos trasteos,

    enterándome de los títulos evaporados y gozando los reencuentros con los sin cesar subrayados.

    Como un regalo de la vida ayer descubrí por casualidad que puedo leer sin gafas.

     y sin ellas contemplar todas las mañanas el resplandor de mi nieta a quien entran en brazos a saludarme con las pomposas pintas de herencia de sus contemporáneas de la familia,

    y siento que debo sacar del corazón todo el álbum de mis quereres pasados

    para que el amor por esta chiquilla quepa tan holgadamente como merece.

Otra muestra de maravilla para este mortal que no tuvo signos visibles a la hora de su nacimiento

    fue que a la hora de cumplir los 80, o sea a las 2:32 de la madrugada,

   se sucedió un eclipse penumbral de luna, que ocurre cuando pasa a través de la sombra de la tierra..
 

Luna en eclipse penumbral, Foto Totó Mayorga.

Los cuadros de los pintores cercanos y lejanos colectados en el periplo, entre los cuales hay tesoros obsequiados por Marta Traba y otros por los mismos pintores que han sido el soporte de mis emergencias,

     la mayoría con cierto tinte sensual acorde con los temas que serpentean por mis prosas cuando me pongo en vena.

    Siempre pensé llegar a tenerlos a la vista cuando me sobraran paredes para inspirarme,

    pero se apilan en el último rincón del depósito para no espabilar a los visitantes menores. O porque no se consideran con mayor gracia.

    Pero cuando requerimos de recursos mayores acudimos a ellos con complacencia organizando exitosas ventas de garaje.

Duermo con mi señora en la misma cama, bien lavadas las manos y a los dos metros reglamentados por la pandemia.

      Supone que ya no es hora de andar en los arrechuches que conducen a la arrechura, como si hubiera llegado la fecha de vencimiento

    pero yo no veo por qué tengamos que ponerle peros a Eros. Para eso tomo vino Sansón.
 

La gata sobre el tejado caliente. Foto Salvador Jaramillo

    Ella es rigurosa, hacendosa, higiénica y fotogénica.

    Desde niña anheló vivir con un poeta y en una bella casa campestre. Se construyó la más bella y en un sitio maravilloso, las afueras de MaraVilla de Leyva.

     Alzamos en un año con esfuerzo y delicadeza la estructura mediterránea por donde me deslizo a través de rampas.

    Al pie del cerro donde comenzó el paraíso para los muiscas.
 

    Todo un palacete, un templete, la casa del amor que cantaba Eliana.
 

    Pero un bromista en un sueño me sopló que estaba viviendo en un rancho de pajas.

     Cuando los sueños se cumplen no dejan de mantener un resquicio para la risa.

La idea de la muerte no me ha rondado, en el entendido de que me siento más vivo que nunca por tanta vida vivida.

    A lo sumo la evoco como sustantivo para ser tratada en mis prosas, que no evaden tema escabroso como el incesto, la coprofagia, la traición a la patria y la gonorrea.

    No me arisca, y con mi salud de hierro la enfrento. Una salud como la de Whitman a los 37 cuando comenzara a cantar la hierba.

   El día que venga por mí, así no esté señalado ni por el dedo poderoso ni en mi agenda de ejecutivo poeta, me iré de gancho con ella como lo he hecho con mis doce pares de costillas,

    de las cuales me queda el privilegio de conservar la flotante.
 

    No le temo a la muerte pues he muerto tantas veces que no soportaría una nueva resurrección.

Para satisfacer mi último afán, acudiría por la red a la última fan, corroborando así que la palabra acariciante de la poesía es el eterno curalotodo. Y habré llegado.

La montaña mágica, Nov. 29 - Dic.1-20